O esforço de um estudante de doutorado e funcionário do Banco Mundial para localizar um crânio sagrado resulta em uma alcaparra maluca na seleção timorense de nossa Antologia Global.
P. sentou na cadeira. Com a mão direita, ele levantou a caneca que o marinheiro havia colocado sobre a mesa, levando-a aos lábios. Ele saboreava o sabor amargo do café. Ele respirou fundo. O perfume lhe trouxe uma sensação de paz interior, de uma terra distante e abundante em especiarias. Ele sempre sonhou em sair de férias para uma ilha nos mares do sul. Talvez Taiti. Em algum lugar ele poderia se dedicar aos prazeres da pintura. Mas antes disso, ele tinha uma missão a cumprir: recuperar o crânio de Castelao.
"Onde ela estava?"
Uma pergunta tão urgente quanto o café que ele lavara. P. sentiu-se tão sozinho sem ela. Ele tinha que saber o paradeiro dela. Talvez ela pudesse encontrar uma saída do beco escuro em que ele estava; um túnel de luz que leva ao crânio daquele nacionalista galego, Castelao. Ele pediu outra xícara de café. O jovem tenente balançou a cabeça e informou a P. que acabara de ingerir o último lote da bebida mágica que havia sido trazida pelo coronel Pedro Santiago, um antigo colega do pai do tenente e um militar que havia sido destacado. nas colónias mais a leste de Portugal.
"Talvez ela esteja em Goa!" o tenente sugeriu.
P. já teve a oportunidade de visitar Goa, mas por causa de um soluço no voo, eles tiveram que fazer um pouso de emergência em Cabo Verde. Provavelmente, isso foi causado por uma intervenção divina, provocada por Germano de Almeida, e não por uma supervisão do piloto da companhia aérea portuguesa. Longe estavam os tempos em que as pessoas navegavam através do Atlântico para ir para o leste. P. nunca se sentiu particularmente atraído pela Índia. Mesmo depois de ingressar em uma seita dos Hare Krishnas, ele ainda preferia as ruas estreitas de Compostela. Kathmandu está no lado escuro do desejo. No estreito distante dos sonhos.
A Índia foi o grande amor de Portugal. Mal sabiam os portugueses que estavam abrindo caminho para futuros viajantes e penitentes que procuravam dar sentido às suas vidas. Os poetas portugueses compunham versos exaltando os feitos de seus marinheiros. O maior poeta deles, Camões, cego de um olho em uma guerra contra um rei mouro e seu povo, foi especialmente motivado por um sentimento de patriotismo, que embora obscurecesse sua razão, não o impediu de ver mais claramente do que todos outro. Homens corajosos foram para o mar enquanto covardes ficavam em terra. Havia quem cumprisse o destino da nação, manifestando o sonho de chegar à Índia, e havia aqueles cujas entranhas eram destruídas pela inveja, porque nunca haviam existido. A inveja sempre assusta maus hábitos, assim como a gula e todos os outros pecados capitais.
Depois vieram os piratas, seguidos pelos corsários, e depois vieram as armadas, que esperavam no alto mar os navios portugueses começarem sua jornada de volta para casa, para que pudessem saquear sua carga. Isso economizou energia e esforço. Que ponto havia para ir à Índia quando outros fizeram isso por eles? Os portugueses pareciam não se importar. Eles queriam apenas manter seus papagaios e suas meninas goanas de pele escura. Os piratas poderiam ter o ouro. Cada um seguiu seu próprio caminho, conteúdo. Mas depois de anos e anos entregando seu ouro a ladrões, eles se cansaram e decidiram se estabelecer em suas terras conquistadas. Isso marcou o surgimento de coronéis.
P. não vê as coisas dessa maneira. Para ele, o mundo não podia ser reduzido aos feitos heróicos dos marinheiros portugueses. Muito menos de coronéis irascíveis. Os americanos viajaram para a lua e voltaram com um punhado de pedras. Nem um pirata entrou no caminho deles. Infelizmente para a humanidade, tudo o que encontraram foram pedras. Mas que necessidade eles tinham de rochas quando os desertos do Arizona são preenchidos com elas? Talvez, se os americanos tivessem encontrado óleo na lua, teriam começado guerras menos profundas na Terra. Mesmo que isso significasse que os observadores de estrelas teriam que suportar um oleoduto feio que ligava a Lua à fazenda de Bush no Texas.
Foi reconfortante para P. que um de seus ancestrais viajasse com Vasco da Gama de navio para a Índia, de onde retornara satisfeito e perfumado. P. insistiu em mais café.
"Tudo se foi!" o tenente disse. "Assim como o Império."
P. não ficou satisfeito com sua resposta. Ele queria saber mais sobre as origens do café, sua procedência e talvez também sobre o misterioso coronel Pedro Santiago.
"Não, seus antepassados não eram espanhóis", disse o tenente da marinha portuguesa, limpando o ar. “Ele era mais um daqueles coronéis de Gabriela, Cravo e Canela, aquele livro do romancista brasileiro Jorge Amado. Nós, portugueses, também levamos nossos coronéis para as colônias naquele cruzamento épico que agora chamamos de "As Descobertas". E o que recebemos em troca? Um monte de novelas sobre a vida dos coronéis. Digno de coluna. Reutilizado. E havia bandidos. Milícias. Mas, como eu estava dizendo, aquele coronel era um Maubere
."Um urso que?"
“Maubere! Um tenente-coronel de Bidau. Uma cidade em Timor Leste. Meu pai, também coronel, o conheceu enquanto ele foi colocado lá. Eventualmente, ele foi padrinho dos filhos de Pedro Santiago. Todos os quarenta, cada um com uma mulher diferente. Uma ninhada de coronéis em miniatura. Seu próprio exército pessoal à prova de traição.
"Não vamos mencionar traição, tenente", disse o galego, em tom sério. "Lembre-se de que Afonso Henriques não era exatamente gentil com seu Nai."
“O coronel Pedro Santiago foi especialmente dedicado à cidade galega em homenagem a São Tiago, Santiago de Compostela. Católico praticante, o coronel ungiu o santo como protetor de sua família. Para meu pai, o coronel confidenciou suas intenções de embarcar em uma expedição a Santiago de Compostela, todo o seu exército de descendentes, para roubar os restos mortais de São Tiago. Algumas pessoas ficam fascinadas com o corpus sancti. Mas era apenas uma história, uma fantasia, uma loucura de proporções titânicas. Mesmo depois de Timor-Leste ter sido ocupado pelos militares indonésios, o coronel nunca perdeu a fé. Ele fez disso o seu destino. Ele alegou que a ocupação de Timor Leste pelos Mouros era uma maneira de forçar o Santo a sair do seu túmulo e vir em seu auxílio. Mas o verdadeiro objetivo do coronel sempre foi levar o santo como refém. O apóstolo então teria que encolher seus restos mortais. Mas James permaneceu onde estava e o coronel foi forçado a viajar para o próprio Santo, chegando a Lisboa logo após o referendo que decreta a independência de Timor-Leste.
"Por que ele queria ir para Portugal?" P. perguntou, sua curiosidade aguçada.
“Trazer de volta o crânio de seu avô, que se pensava ter sido transportado em uma remessa de 35 crânios de Timor-Leste para os museus de Lisboa e Coimbra em 1882. De acordo com a Forbes, em seu livro, A Naturalist's Wanderings in the Eastern Arquipélago (Londres, 1885): 'A restauração da paz entre dois reinos belicosos exige a restituição das cabeças capturadas.' ”
P. olhou para o tenente, admirado. Ele estava na presença de um interlocutor digno. Ele sempre mantinha marinheiros sagazes em grande estima.
“O estranho é que ninguém sabe onde estão os crânios
“Pelo que você está dizendo, o coronel voltou a Timor Leste de mãos vazias”, disse P. coçando a cabeça com a mão.
“Não, não, não é nada disso. De fato, quando ele voltou, foi recebido por um desfile de fãs delirantes, os quais viram o coronel brandindo uma caveira. ”
"A caveira?!" P. pulou da cadeira. "E para onde mais o coronel viajou depois que ele descobriu?" Ele perguntou com uma curiosidade tão mórbida que fez o tenente corar.
“Ele parou aqui, nos Açores. Ele veio ver meu pai e um velho amigo que havia sido bispo em Timor Leste. Um prelado que há muito se uniu a Deus. O coronel tentou convencer a família a presenteá-lo com os restos mortais do santo, mas meu pai discordou disso e disse-lhe que um homem sempre deveria ser enterrado no local de seu nascimento. Olha, o coronel estava sentado nessa mesma cadeira. Ele esvaziou algumas garrafas de luar aqui. Ele estava eufórico. Vitorioso. Ele segurava uma bolsa de veludo azul na mão. Ele falou de suas viagens ao Entroncamento
."En-tron-ca-men-to ?!"
“Um lugar lendário!”
"Pelo que sei, En-tron-ca-men-to não está registrado como um local sagrado."
“Mas para o coronel Pedro Santiago, pode ter sido. Só mais tarde ele decidiu visitar todos os outros sites: Fátima, Braga, Compostela
."Ele estava em Compostela também ?!" P. abriu os olhos com espanto.
Ele imediatamente pegou o telefone e discou um número.
"Eu gostaria de uma passagem só de ida para En-tron-ca-mento, por favor!"
"Não há voos da TAP disponíveis para esse destino", disse uma voz do outro lado da linha. “Se você quiser, pode pegar um dos muitos ônibus que partem de Santa Apolónia, que levam os passageiros para os lugares mais remotos, para terras no fim do mundo, para locais de sonhos e exílio. Eles viajam para Entroncamento há mais de cem anos. Alguns vão lá para morrer, como baleias encalhadas nas margens desertas. É aí que eles estão enterrados. Um cemitério de ferro antigo.
“Perdoe o mal-entendido. Eu quis dizer Timor Leste. Eu gostaria de ir lá para ajudar a libertá-los dos mouros. Meus ancestrais cruzados também estavam em Jerusalém. O desejo fervoroso de ajudar os católicos está no meu sangue.
***
A bordo do avião da TAP, que partiu de Lisboa, P. ficou surpreso com a presença de alguém sentado ao seu lado. Ele reconheceu o cheiro do perfume dela, o mesmo perfume usado por sua namorada americana. Só mais tarde ele percebeu que a pessoa sentada ao seu lado era filha de F., seu respeitável orientador de tese de doutorado. P. sentiu-se desorientado por sua presença. Ele não sabia o nome dela, nunca fora informado de seu apelido. Mas isso não importava para ele. Ela se parecia tanto com Sandra Bullock, a atriz do filme que ele assistira online - um filme sobre espiões, ele pensou - que ela imediatamente chamou a atenção dos outros viajantes, todos provavelmente mais interessados em seu atormentador atormentador. do que qualquer intriga em que ela estivesse envolvida. P. sentiu-se mais calma depois de exibir sua identidade, que dizia ser uma funcionária do Banco Mundial. Ela sorriu maliciosamente quando o informou que em Nova York havia sido nomeada para aconselhar um diplomata vencedor do Nobel em seus assuntos financeiros e, querendo pôr um fim de uma vez por todas nas constantes queixas do servidor público muito importante de seu país, que exigiu mimar igual à sua posição, ela também foi incumbida de ajudar o Ministro de Incidentes Públicos, ou seja, o Ministro de Obras Públicas.
Após o desembarque no Aeroporto Internacional de Comoro, eles compartilharam um carro para um pequeno hotel onde P. solicitou um quarto duplo. A filha de F. não parecia se importar. Mas, para seu desespero, ele viu quando ela imediatamente se deitou na cama, completamente vestida. Ele ficou sem opção a não ser fazer o mesmo. Mas seus olhos estavam inquietos. O diabo estava nele.
No primeiro dia, ela foi trabalhar. Depois de se apresentar e realizar sua devida diligência, e vendo que muitos ministros estavam de serviço, ela ficou com muito tempo livre para usar como quisesse. Enquanto isso, P. derramou seu coração e alma em retratos de tartarugas. Uma espécie desde o início dos tempos, eles agora estão na lista de espécies ameaçadas de extinção, em parte devido aos muitos nativos que usam suas conchas para fazer artefatos e servem seus ovos em pratos eróticos de leitura exótica, apreciados por homens com a mesma idade. paixões em perigo.
Em seu tempo livre, eles visitaram brigas de galos onde esperavam avistar o coronel. P. não sabia que o padrão das penas de um galo às vezes podia prever o pássaro vencedor da luta, então ele perdeu todas as apostas que fez, bem como a foto de Castelao que carregava na carteira, como se fosse a galega. Papa a quem sentiu uma devoção quase filial. Ela não sabia que os galegos tinham tido um papa. Mas ela sorriu para os nervos de P. e para a ingenuidade do homem que o venceu na aposta e que acreditou em uma fotografia, vencida em uma briga de galos, poderia garantir-lhe um lugar no céu.
E ainda não havia sinal do coronel Pedro Santiago. Fontes confiáveis informaram que ele havia se aposentado da vida militar e agora era cidadão. Tendo lembrado o fervor religioso de Pedro Santiago, começaram a assistir à missa na igreja de Motael. A princípio, isso surpreendeu os nativos, mas a presença constante deles convenceu até o sacristão cético, Zacarias, de que eram bons católicos. Missa em latim, rosários e expurgos, confissões e penitências, jejum e abstinência: sua missão era infiltrar-se no mundo dos missionários. A um adorador chamado tía Maria, eles se apresentaram como cidadãos espanhóis e membros de uma importante congregação que pretendia restaurar a Ordem dos Monges Negros de Cluny. Os espanhóis eram respeitados naquela região, apesar de terem sido péssimos vizinhos dos portugueses, ou assim diziam seus livros. Mas foi da Espanha que os jesuítas haviam viajado para Timor Leste. Os espanhóis também ostentavam figuras honrosas como Dom Quixote, Inácio de Loyola e os reis católicos, para mencionar apenas os mais carismáticos. Depois, houve celebridades contemporâneas como Raúl Fuentes Cuenca, Julio Iglesias e Jesús Gil. E foi pela boca do sacristão que ouviram falar da afinidade do coronel pela formulação primitiva das cruzadas. O fato de dois estrangeiros se misturarem com os nativos não passou despercebido pelos batedores militares, que estavam acostumados a ler no rosto de estranhos seus motivos mais verdadeiros. Ficou claro que esses dois estavam buscando algo mais do que apenas a salvação de suas almas.
Foi Zacarias, o sacristão, que os levou à casa do coronel no bairro de Dida, em Bidau, onde o coronel sempre morara com sua família. Seus avós se estabeleceram em Bidau depois de deixar a ilha açoriana de Flores. Lá, os moradores falavam um dialeto local chamado português-bidau; sempre que o coronel o usava com as autoridades ou insultava seus inimigos, era referido com quase reverência como "latim antipodal". Segundo o coronel, os palavrões em português tinham uma mordida diferente e quase sempre atingiam a marca.
Pedro Santiago os recebeu em sua casa sem portas e sem teto, suas paredes pontilhadas de lagartixas que juntas emitiram um grito agudo e penetrante. No chão havia um monte de cinzas; sua casa não fora poupada da fúria da milícia. O coronel estava sentado em uma cadeira de lona, em um terno de linho branco. Por um lado, ele segurava uma espada e, por outro, uma pitada de rapé.
Você é castelhano? ele perguntou imediatamente, enquanto brandia sua espada para seus visitantes estupefatos.
"Galego, Coronel, Galego!" eles responderam em uníssono para evitar qualquer falta de comunicação.
Ah, Santiago! Meu querido Santiago. Tudo o que eu precisava era de um casal de galegos, como se não houvesse kooks suficientes para ajudar a nos libertar dos mouros ”, disse ele com um sorriso. "O que você quer de mim?"
"Gostaríamos de corrigir um erro histórico", disse P., que não se importava com o regionalismo que o coronel usara, como se exemplificasse perfeitamente seu auto-proclamado cosmopolitismo, a força motriz por trás de seu interesse pelas coisas do outro lado do oceano, em santos de outras pessoas, em línguas estranhas, expressões absurdas, terras cuja existência era suspeita, em ferrovias que o transportaram para a mítica estação ferroviária de Entroncamento, em caminhos de pedra que terminavam no mar, Finisterra ou onde quer que estivesse.
- Coronel, você erroneamente trouxe de volta o crânio de um homem branco. Um homem caucasiano. Temos um relatório de especialistas da Academia de Ciências de Lisboa sobre essa possível troca de crânio equivocada. O crânio na posse desses especialistas pertence a um homem indiano. Você sabe como os portugueses podem ser. O que não é caucasiano é indiano. Peccadillos sobraram desde a época dos Descobrimentos. Provavelmente é o crânio do seu avô. Dizem que se parece com um coronel. Até parece com você.
“Se minha memória não me falha, nunca houve pactos entre índios e coronéis. Um é para matar o outro - anunciou Pedro Santiago. "Espero não ser forçado a matar um salesiano em minha própria casa."
"Um caucasiano, coronel, um caucasiano!" sua família corrigida. Para que ninguém sussurre aos ouvidos do bispo, um ilustre membro da congregação salesiana, sobre as intenções do coronel Pedro Santiago de aboli-las do reino dos vivos.
"É tudo a mesma coisa", ele deu de ombros.
"Não é o mesmo, coronel", respondeu Zacarias, o sacristão. “Você está comparando maçãs com laranjas. O bispo é salesiano e esse homem aqui é caucasiano.
A filha de F. não acrescentou mais nada ao discurso de seu parceiro. Tampouco prestou muita atenção às palavras do coronel. Ela permaneceu quieta e reservada, como os devotos diante do altar. Ela parecia hipnotizada pela figura romântica à sua frente, um homem aparentemente retirado dos Cem anos de solidão de Gabriel García Márquez. Ele era como o coronel Aureliano Buendia. Na carne.
"E quem disse que os especialistas não estão enganados", perguntou Pedro Santiago, sarcasticamente. "Assim como eles estavam com a história que contaram por mais de quatrocentos anos, querendo que acreditássemos no futuro que nos haviam prometido?"
"Você estava em Compostela, coronel!" P. disse enquanto olhava em volta, como se procurasse uma saída de emergência.
Como Almanzor! o coronel respondeu com firmeza. Ele então riu alto, para surpresa de todos.
"Isso foi há muitos anos", disse P.. "Estou falando agora."
"Quem é esse homem castelhano?" o coronel perguntou.
“Castelao, Coronel, Castelao. Ele era nacionalista, assim como Xanana! ela disse.
"Bem, vá falar com Xanana então!"
Pedro Santiago levantou-se da cadeira. Ele fez um gesto como se fosse sair, mas ela o segurou pelo braço. O coronel parou. Nenhuma mulher jamais teve a audácia de agarrá-lo assim. Normalmente, ele reagia violentamente, mas naquele momento ele parecia um menino. Ele olhou para ela com olhos apaixonados.
“Xanana nunca esteve em Compostela!” ela disse, quebrando o feitiço.
"Se você acha que roubei o crânio daquele castelhano
"Castelao, Coronel, Castelao", ela corrigiu.
"Se eu fosse roubar o crânio de alguém
- ele fez uma pausa e passou os dedos da mão direita pelos cabelos dela, passando-os por todo o crânio até que, de repente, como se lamentasse esse gesto, ele assumiu uma expressão serena e disse:
seria o de São Tiago. Mas foi outra pessoa que vi naquele túmulo. Provavelmente aquele homem castelhano
"Castelao, Coronel, Castelao!" os dois gritaram.
Eles ficaram exasperados com os erros repetidos do anfitrião.
"Meus queridos convidados, não me corrijam!" Ele fez uma pausa, fixando os olhos em um de seus interlocutores e erguendo o dedo indicador ameaçadoramente. “Eu não quero gritar na minha casa! História puxou um truque para você. Você já deveria saber. Alguém colocou a cabeça de um castelhano onde deveria estar a de São Tiago. Esse é o problema. Agora vá em frente e encontre o crânio de Castelao. Tenho certeza que deve estar em algum lugar. Depois de encontrá-lo, pegue-o e coloque-o de volta no lugar. Na cabeça do santo. Porque se não o fizer, eu lhe darei o meu.
"Não, coronel, por favor!" eles gritaram juntos. "Nem outra cabeça!"
Eles rapidamente se despediram. Eles queriam ir o mais longe que pudessem daquele megalomaníaco. Eles estavam ainda mais confusos agora do que quando entraram em sua casa. Somente um lunático poderia realmente ter paciência para encher um livro com façanhas malucas.
Quando saíram para a rua, P. sentiu uma sensação estranha. Como se sua cabeça fosse mais pesada, e ele estivesse carregando nos ombros os espólios de um cadáver. Ele então lembrou as palavras do coronel e teve o terrível pensamento de que o crânio de Castelao estava sobre sua própria cabeça. Ele olhou em volta, sentindo-se assustado. Medo de outros caçadores de memorabilia corporea. Voltar à Galiza agora seria imprudente. Ele decidiu abandonar seu doutorado e viajar para o Taiti para pintar os nativos. A filha de F. se ofereceu para ir com ele. Na verdade, ela não tinha planos de sair do lado dele. O professor F. suspeitava dos sentimentos dela por ele e ele a encarregara de ficar de olho em P. E essa bobagem sobre ela parecer com Sandra Bullock? Pura fantasia. Um sonho feito pelo canalha que escreveu o primeiro capítulo deste livro de elos de corrente, aquele cientista louco por trás de Latim em pó, que mascara nosso rosto com sua poeira, de modo a parecermos múmias romanas.
Traduzido do português por Julia Sanches. Originalmente publicado e cortesia da revista literária brasileira Rascunho, faz parte de um romance de correntes. As memórias de Luís Cardoso The Crossings foram traduzidas por Margaret Jull Costa e publicadas por Granta em 2000. Copyright © 2014 por Luis Cardoso.
