A memória e a nostalgia se fundem com o movimentado sistema de transporte de Londres na história de ficção flash de David Hayden 'The Londons'.
Hera estendeu os braços para as ondas e chamou a mãe. A praia de Winterton estava vazia de pessoas, mas cheia com o som do mar subindo. No café, depois, um homem de Hackney deu-lhe uma xícara de chá quente e forte e um sanduíche de ovo frito. No barulho da carruagem estava barulhento no caminho de volta.
A distância entre cada viajante na plataforma da estação de Liverpool Street era variada e variada. Todos se moveram em velocidades diferentes. Centenas aguardavam no saguão procurando os nomes de suas casas e outros lugares no visor. Hera passou sem tocar em ninguém. Nos degraus do lado de fora, um homem falou sobre como Deus estava zangado agora, enquanto outro listou tudo que era branco como veneno.
A amiga de Hera, Anj, deixara Londres de vez em quando, e na noite anterior sentou-se na Streatham High Street, com seu vestido arruinado, sua meia-calça rasgada, e disse a Hera para procurar uma vez por dia algo que não seja lá. Quando se aproximou, Hera verificou a fachada da Christ Church Spitalfields em busca de maravilhas. Não havia nada, como sempre. Nada, exceto o rosto da lua de Anj, sua voz embargada, saindo do passado, mais alto que a cidade.
Hera correu pela rua Fournier. Para o lançamento. Havia um pequeno café em uma rua perto daqui que fazia o melhor café. Ela chegou. O café tornou-se uma loja de sabão. Hera não queria uma loja de sabão. Havia outro café por perto que fazia o melhor café, mas Hera não queria encontrá-lo. Ela queria o antigo café.
Hera ficou olhando o sabão: sândalo, lavanda, bergamota e Dudu-Osun. Ela pensou no playground do Sydenham Girls. Havia um grupo de garotas duras rindo e rindo sem uma boa razão. Hera estava lá rindo também. Ela pensou: "Eu fui uma garota durona?" Por um momento, ela ouviu uma voz clara, doce e perversa, dizendo: “Você está indo para Lagos? Você está indo? Você está indo para Lagos. E essa ainda era, e sempre seria, a coisa mais engraçada que alguém já havia dito. Na janela, ela se viu, mais velha e sem sorrir.
A mãe de Hera nunca usava kaftans. Ela chegou de Brisbane em um barco no final de 1969. Deve ter sido um navio, mas ela sempre o chamava de barco. Sua mãe havia feito um curso de secretariado em Sydney e tentada a economizar. Mão única. Hera podia vê-la carregando sua mala barata pela prancha nas docas, com seu boné azul-claro, com uma rede presa nas costas, a saia e a jaqueta azul marinho e os melhores sapatos. Ela pegou um ônibus direto para um Brook Street Bureau e se registrou para o trabalho. Uma garota australiana na fila ouviu seu sotaque e naquela noite ela se mudou para uma casa em ruínas em North Kensington.
Hera estava do lado de fora da livraria Brick Lane, incapaz de se lembrar de como havia chegado da loja de sabão. Havia um livro na janela, a capa, uma pintura de uma mulher com o rosto pintado em duras pinceladas brancas e, acima, em maiúsculas rosadas, a palavra: MÃES. Ela virou-se, pegou uma rua lateral e uma rua transversal e continuou a velocidade até chegar ao metrô. Levaria uma hora e treze minutos para chegar ao Terminal 3. Se nada desse errado. Sempre havia algo errado em um dos londres.
O pai de Hera havia chegado de barco de Kingston em um dia de primavera de 1963. Hera se sentiu triste por os homens não usarem ternos assim: bem ajustados, camisas brancas, gravatas escuras e magras, sapatos sempre brilhantes, chapéu com a inclinação perfeita. Mamãe o viu em seu novo local, aproximou-se e disse: "Você deixaria uma garota esperando muito mais tempo por uma bebida?" Ele se recostou sorrindo, à sua maneira, e disse: "O que você está bebendo, querida?" “Porto e limão
."Você acha que sou feita de dinheiro?" E eles riram e se inclinaram um no outro, e foi isso.
Hera mudou em Holborn. Um homem parecido com um pássaro em uma camiseta com estampa de sunburst a acompanhou. Ele puxou uma gigantesca mala azul casca de ovo atrás dele para o espaço da porta, colocou a mão em cima, empurrou para baixo e, balançando as pernas levemente no ar, saltou para cima, onde ficou sentado, sorrindo, assobiando e segurando o corrimão. Um casal usando tênis Totoro combinando estava sentado do outro lado, de mãos dadas, compartilhando fones de ouvido; entre eles, no chão, uma pequena mochila de lona verde com uma etiqueta de voo que dizia ITM. Hera não queria mais ver.
Uma mulher de cabelos prateados, vestindo um terno azul-marinho e uma blusa de seda preta, olhou para Hera, beliscou a ponta do nariz e se abaixou para tocar sua mala de viagem, como se para garantir que ainda estivesse lá. Os olhos da mulher estavam vermelhos. Ela olhou para Hera novamente. Hera voltou o olhar e segurou o rosto congelado e afundado por um momento demais, esperando ver outro, antes de se virar.
Pela porta do tubo, as barreiras, ao longo das passarelas, os viajantes, o elevador e Hera estavam no terminal com a multidão apertando os olhos no quadro de chegadas. Os vôos estavam atrasados, os vôos estavam dentro do prazo - o pai dela é do aeroporto Norman Manley. Ela foi para onde todos deveriam esperar.
Hera sentiu que algo chegava com o cheiro de laranja. Ela imaginou a fruteira no aparador que sua mãe sempre transbordava a cada estação. Hera virou-se e viu uma mulher ajoelhada no chão, fazendo uma mala com dezenas de laranjas. Do bolso, ela tirou uma única romã vinho-escura, que colocou cuidadosamente no meio antes de fechar a tampa. O entusiasmo carregava fome, de vários tipos, carregava alegria e perda e lembrança pelo ar. Um motorista tirou o boné repicado, coçou a cabeça e levantou um pedaço de quadro branco que dizia: Rosalie.
Um zumbido surgiu atrás da porta de vidro, atrás das barreiras, e ela se abriu. As pessoas se aproximaram, inclinando-se e esticando, mesmo que nada ainda estivesse em suas linhas de visão. Uma garotinha de cabelos encaracolados saiu correndo da luz branca do corredor de desembarque, seguida por um homem que se arrastava para a frente com uma mochila amarela de leão e uma volumosa bolsa de noite. Um grupo de mulheres idosas apareceu usando chapéus idênticos e casacos sensatos. Um homem, um homem alto, de calça marrom elegante e paletó azul bebê deu um passo à frente, apoiado em uma bengala com tampo de latão. “Hera! Hera! ele chamou e acenou com a bengala.
Hera o abraçou, o mais próximo, o mais apertado, o mais envolvente possível, sem dizer nada, e inspirando, inspirando, inspirando todo o caminho. E o pai dela disse, com o rosto molhado e brilhante: “Você levantava os braços e ela pegava você e dizia: 'Mamãe, podemos estar em casa agora?' E ela dizia: 'Estamos em casa, querida. Sempre em casa, querida. Contigo.'"
Ele deu um passo para trás, as mãos grandes em volta dos ombros dela. Ele olhou dentro do coração dela e disse: “E agora, e ainda. E agora
.há tempo.
Esta peça faz parte do projeto de ficção original da Culture Trip sobre o tema das chegadas e partidas em Londres, Nova York e Hong Kong.
